Infancia de colores deslavados

martes, 15 de noviembre de 2016

Es el niño de la página doce del diario, el del reportaje tan popular, el de las cifras, el que se arranca, el que se muere y nadie se entera. Para qué un abrazo, para qué una sonrisa, si basta una habitación blanca, un arrullo de pastillas.

Es la niña de la denuncia, una niña con los muslos morados y la mirada rota, que salta el muro del centro y se pierde en colores falsos hasta olvidarse del "tío" y sus manos pesadas. La niña de las terapias, la niña del archivador enorme de horrores callados.

Abajo, arriba. Son los niños transparentes, en ninguna parte, en todos lados. Solo otro informe, otro cajón, hasta que son manchas de pintura, cuerpos reventados, adultos de diez años en carpetas amarillas. 

Allá van todos ellos, chorreando desde los cerros hasta las calles grises, perdiéndose y perdiéndose y nadie... nadie se vuelve a mirar.
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